Das Internet schäumt nur so über vor Trauerbekenntnissen und “Rest in Peace, King of Pop!”-Rufen. Wahrscheinlich bin ich der 128571234 Blogmensch, der seinen Senf zu diesem popkulturell einschneidenden Ereignis zu geben versucht. Daran wundert mich nicht etwa, dass es außer mir so viele Menschen gibt, die kein Leben und deshalb Zeit für unnötige, internetüberfüllende Texte haben, vielmehr erstaunt es mich, dass der von mir sonst so unverehrte Mr. Jackson nicht gegangen ist, ohne mich verblüfft zurückzulassen. Schließlich kannte ich diesen Menschen nicht persönlich, fand seine Musik eher mittelmäßig bis überhaupt nicht gut und empfinde auch kein bisschen ehrliche Trauer.
Trotzdem denke ich über meinen allerallerersten Hugoo-Artikel nach und weiß noch, wie ich damals geschrieben habe: “Michael Jackson ist jetzt 50 Jahre alt. [...] Was wünschen wir dem King of Pop also zum Geburtstag? Weitere 50 Jahre für weitere verstümmelnde Operationen? Eher nicht.”
Damals wusste ich nicht, dass Michael Jackson ein knappes Jahr später genau dies tun würde, genau das, was ich ihm damals geraten hätte: aufhören, weggehen. In erster Linie: gehen. Nun ist er allerdings doch sehr, sehr endgültig gegangen. Ein Haus auf einer einsamen Insel für den alternden Jackson hätte mit schon gereicht, so ein Herzstillstand ist da eher der krassere Weg, sich von der Welt zu verabschieden. Man will nicht sagen, dass es vielleicht das Beste für den King of Pop war, denn der Tod ist grundsätzlich für niemanden etwas wirklich erstrebenswertes, aber wer weiß, was noch gekommen wäre, wenn der Herzstillstand ein bisschen auf sich hätte warten lassen. Alle enttäuschten Fans können sich ja einfach darauf verlassen, dass Michael Jackson den gleichen Weg gewählt hat wie Elvis und eigentlich doch irgendwo auf einer kleinen Insel unter einer Palme liegt, sich die Sonne auf den schwarzen Regenschirm scheinen lässt, während er durch ein Loch in seinem Mundschutzatemmaskending einen alkoholfreien Cocktail schlürft. Mit diesem Bild im Kopf schläft man dann gleich viel ruhiger ein.
Ob man vor Michael Jacksons Tod als sein treuer Fan so gut schlafen konnte, kann ich nicht beurteilen, aber es war schon eigenartig, sich diesen Menschen im Fernsehen anzusehen, wie er sich selbst verstümmelte, seine eigenen Kinder beinahe aus Hochhäusern fallen ließ, die Kinder anderer Leute möglicherweise missbrauchte, sein gesamtes Vermögen auf wundersame Weise verlor und letztendlich nicht mal mehr ein Schatten seiner selbst war.
Aber alle, die vorher eher die Begriffe “pädophil”, “Nase” und “Absturz” mit dem King of Pop assoziierten sind auf einmal schrecklich traurig über den Abgang des Phänomens. Nach dem Motto: “Keine Witze über Tote!” heuchelt ein Großteil der Bevölkerung Mitgefühl. Kritik sollte man allerdings schon anbringen dürfen und wollen. Sicherlich konnte Mr.Jackson irgendwas, Lebensklugheit und Vernunft dürften aber keineswegs zu seinen großen Talenten gehört haben.
Jetzt ist er weg.
Und ich bin nicht traurig.
Es ist mir eher egal.
In meinem Leben ändert sich ja nichts.
Trotzdem ist es komisch.

Ich probierte ein weiteres Mal, mich mit meiner Heimatstadt anzufreunden. Ich wollte ihr eine weitere Chance geben, mich vielleicht doch noch davon zu überzeugen, dass meine Eltern mich da in ein super Umfeld geboren hatten. Und so ein Stadtfest, also ein Fest, bei dem sich die Stadt trifft, um gemeinsam fröhlich zu feiern, sollte dazu doch eigentlich die beste Gelegenheit sein. Warum das Fest aus irgendeinem Grund unter dem Motto “Italien” stand war mir zwar schleierhaft, aber ich probierte, mich nicht daran zu stören.

Schon von weitem hörte ich die fröhliche Musik. Ein großer Pavillon, geschmückt mit kleinen, bunten Lichtern stand vor dem Rathaus, von hinten sah ich langhaarige Musiker mit wenig Freude ihrer Arbeit nachgehen. Vor dem bunt leuchtenden Pavillon standen Rentner mit glänzenden Augen, so begeistert schienen sie von den Darbietungskünsten der beiden Sänger. Ich bemühte mich, nicht zu doof zu kichern, als ich mir die zwei motivierten Menschen auf der Bühne ansah. Eine Frau um die fünfzig stand in einem dunkelblauen Hosenanzug da und wedelte im Takt ihres eigenen Gesangs mit dem Arm, der kein Mikrofon halten musste. Ihre grauen Haare hatte sie erst braun gefärbt um selbiges anschließend mit zu vielen blonden Strähnchen zu versehen, was  aufgrund der dadurch entstehenden Aufgesetztheit nur zu gut zu ihrem Gesicht passte, an dem sich mehrere Italienische Schönheitschirurgen übermäßig ausgelebt haben mussten. “Zwanzig Schönheitsoperationen und trotzdem sind Sie hässlich!”, war mein erster Gedanke als ich mir überlegte, wie man ein Gespräch mit einer so schönen Frau beginnen könnte. Neben ihr stand und sang ein etwas jüngerer Herr, der glücklicherweise weniger operiert war, weswegen man seinen italienischen Ursprung zumindest im Ansatz vermuten konnte. So trällerten der kleine, dicke Italiener und die alte, hässliche Frau mit aus technischen Gründen undefinierbarem Ursprung zusammen italienische Lieder, mal langsam, mal schnell, aber immer Zielgruppenorientiert nah an den älteren Mitbürgern, die zugegebenerweise auch im Überfluss präsent waren. Ich schämte mich. Nicht, weil ich selbst irgendetwas peinliches tat. Ich schämte mich für all die alten Menschen, die ehrfürchtig auf die Bühne sahen und für die, die ehrfürchtig angesehen wurden, weil sie ihr Gesangstalent auf Kleinstadtfesten der Bevölkerung aufdrängen mussten.
Als ich mich immer weiter von der Quelle der bösen Musik entfernte dachte ich, dass es jetzt ja nur noch besser werden könnte. Zu meinem Glück war die Fußgängerzone nicht zu voll, da die meisten Einwohner am nächsten Tag arbeiten mussten, was mir das Gedränge und den unfreiwilligen zu engen Körperkontakt mit den angetrunkenen, meist älteren Herrschaften, die das Fest bevölkerten, ersparte. So bat sich mir ebenfalls die Gelegenheit, mir die kleinen Stände, die ja eigentlich alle irgendetwas mit Italien zu tun haben sollten, genauer anzusehen. Natürlich waren wie immer die üblichen Verdächtigen vertreten. Stände, an denen man zu hohen Preisen qualitativ niedrigwertiges erwerben konnte, an denen hauptsächlich Leute stehen blieben, deren Horizont nicht weit genug reichte, alsdass sie auf die Idee gekommen wären, dass es die gleiche Handtasche im Laden gegenüber für die Hälfte des Preises gab. An einem dieser Konsumtempel des kleinen Mannes sah ich ein junges Mädchen neben einem Ständer stehen, an dem Blumenketten aus Plastik hingen, für die man im Herkunftsland China bestimmt lange und mit viel Mühe gearbeitet hatte. “Hawaiketten 1 Euro” stand auf einem Schild darüber. Ganz davon abgesehen, dass diese Ausgeburten irgendwelcher Plastikabfälle auf keinen Fall mehr als drei Cent wert waren, beschwerte sich das Rechtschreibzentrum meines Gehirns über die Schreibweise des Wortes “Hawaii”, bei dem man wohl einfach mal ein “i” vergessen hatte. Wenn das kleine Mädchen, dass sich bewundernd die bunten Kunststoffblumen ansah, in der nächsten Erdkundestunde Hawaii durchgenommen hätte, hätte es sich wohl entweder über seinen Lehrer gewundert oder, mit ein bisschen Intelligenz, für immer das Urvertrauen in Stadtfestverkaufsstände verloren.
Dann wäre sie auch mit genug Skepsis an den ökologisch mit Sicherheit einwandfreien Holzwohnwagen vorbeigegangen, in denen ökologisch mit Sicherheit auch einwandfreie Verkäufer standen, die ihren Kunden auf einem kleinen Schild “pädagogische Bücher” versprachen. Bücher können pädagogisch wertvoll sein, sie können das Thema Pädagogik behandeln, sie können von Pädagogen geschrieben worden sein. Aber das Buch an sich kann doch nicht wirklich pädagogisch sein, oder ist das nur in meiner Welt so?

Gegenüber von den pädagogischen Bücherverkaufsständen verkauften arme Studentinnen italienische Spezialitäten, die das Prädikat “frisch” alle nicht verdient gehabt hätten. Nachdem ich mich aus dem Geruchsfeld dieser Leckereien entfernt hatte, lief ich mit dem Kopf voraus in eine Gruppe Rentner, die den Weg zum Marktplatz blockierten, weil sie alle in einem Halbkreis dastanden und auf irgendetwas starrten, das sich schräg über mir befinden musste. Auf einmal wurde es hinter mir hell. Ich verstand, dass die alten Menschen den Moment abwarteten, in dem die runden Bögen aus bunten Lichtern die Fußgängerzone erleuchten sollten. Der Moment war also gekommen und alle machten gleichzeitig “Aaaaah”. Nicht, weil sie sich vor Begeisterung kaum halten konnten, sondern weil man das eben so machte. Seit zwanzig Jahren wurde auf dem Festa Italiana “Aaaaah” gemacht, wenn das Licht abends anging, diese Tradition musste fortgesetzt werden. Ich schämte mich mal wieder, und mal wieder nicht für mich selbst, sondern für die ganzen Rentner, die sich aus Tradition freuten.

Gefühle, die man nur empfindet, weil der Zeitpunkt und die Gewohnheit einen dazu zwingen, sind hässlich und gehören abgeschafft.

Weil ich mit der Situation überfordert war, fing ich jetzt doch an, doof zu kichern. All diese Menschen mussten entweder ausgelacht oder in einem großen Loch auf dem Marktplatz verscharrt werden, zusammen mit mir, damit ich mich nicht mehr so schämen musste. Ein paar weitere Male machten sie noch “Aaaah”, ich kicherte und schämte mich. Dann leuchtete alles bunt. So stellten sich die Einwohner meiner Heimatstadt also Italien vor.
Bunt beleuchtet, mit Pizza.
Politische Diskussionen waren auf dem Fest nicht erwünscht, was kümmern uns die Italiener und ihre Probleme, wir haben ja ihre Beleuchtung und ihr Essen. Warum einmal im Jahr alle italienisch feiern weiß keiner so richtig, vielleicht tun wir es ja, weil die Italiener im zweiten Weltkrieg so solidarisch waren. Es gibt schließlich immer einen Grund zum Feiern.

Der Abend wurde langsam später, die Gäste weder schöner, noch jünger, noch klüger. Vor dem Pavillon hatten alle angefangen, sich die Musik schönzutrinken, die von den beiden talentierten Sängern immer noch fröhlich zum besten gegeben wurde. Mir war klar, dass man ohne Drogen unmöglich länger als zehn Minuten vor diesem Pavillon verweilen konnte, ohne sich danach in die nächste psychiatrische Anstalt einweisen zu lassen, trotzdem fand ich, dass die Leute auch einfach hätten weggehen können, anstatt jetzt mit ihren erhöhten Promillewerten vor der Bühne ihre nicht vorhandenen Tanzskills zu präsentieren. Ein Betrunkener, der sich einem entnervt wirkenden Mädchen aufdrängte, sagte ihr, sein Bier nicht aus der Hand stellend: “Ich liebe dich!”, worauf sie nicht viel mehr als einen bösen Blick zu erwidern hatte. Ich schämte mich ein weiteres Mal, weniger für den einzelnen Betrunkenen mit dem Hang zu großen Worten, sondern mehr für die tanzende Masse, die aus Tradition tiefer ins Glas geschaut hatte, als es gut für sie war. So feiern sie also, meine Mitmenschen, wenn sie mal ganz dolle verrückt sein wollen. So sind sie, wenn sie nicht in ihrem Büro sitzen und Akten sortieren. Ganz, ganz viel Spaß haben sie. Jedes Jahr zu selben Zeit, auf dem italienischen Fest. War doch schon immer so.

Abschließend bleibt mir nur zu sagen, dass es ein schöner Abend war.

Ich blogge also mal wieder. Bloggen ist ein hässliches Wort, fällt mir grade so auf. Ich blogge, er bloggt, sie bloggen, sie haben gebloggt. Und wie ist der Konjunktiv ? Gefällt mir nicht.

Heute war… lustig, eigentlich. Ich weiß jetzt, was man tut, wenn kaninchen durchfall haben. Das ist doch immerhin was, was ich verwenden kann, wenn ich groß bin und so. Naja, auf jeden Fall habe ich viel bei Alex rumgesessen, weil wegen Vicy füttert die Tiere . Jahjah.

Gleich kommt germanys next topmodel. Ich bin für Sarah, das heißt, sie wird nicht gewinnen. Eigentlich ein bisschen schade, ich sollte lieber für wen sein, den ich nicht mag, damit jemand gewinnt, den ich mag. Wobei, scheiß drauf, wer gewinnt. Wird schon.

Alles wird, irgendwie. Hachja.

Die “jetzt-mal-Heidi-Klum-bei-der-ach-so-harten-Arbeit-zugucken” – gehende Anna.